Re-incidencia

Yo, que nunca tuve más religión que un cuerpo de mujer...
Joaquín Sabina

Te encontré, Amanda,
una vez más frente al mar en calma,
los crines al viento,
la mirada sumergida en el fondo del océano,
la boca madura como un durazno,
los pies descalzos, húmedos y fríos.

Verte fue amarte, Amanda,
despertar la memoria dormida o quizás muerta,
recordar que te tuve alguna vez bajo mi ropa,
pegada a mí como una sanguijuela,
bebiéndome la vida gota a gota,
perdonándome que existir me sea tan insoportable.

Mis manos torpes en tu pelo, Amanda,
en tu cuello y tu cintura,
en tus muslos, en tus nalgas,
en mis tierras prometidas,
en mis frutas prohibidas,
en mi infinita y sempiterna propiedad privada,
desesperan al saber,
que tenerte ya no puedo,
es el peso de la historia, de los años,
de nunca dejar de ser lo que fuimos,
es el miedo de que vuelvas a ser mía y no-mía de súbito.

Ahora que nuevamente, Amanda,
pusiste tus ojos sobre mis ojos,
tu lengua sobre mi lengua,
la sal exquisita de tu sexo sobre el mío,
ahora que hemos tejido nuevas y reforzadas redes,
el perdón intenta remendar
los fragmentos de una herida que no cierra,
los destrozos de un reloj atropellado
en la mano ingenua de un ciego demente.

Es el pánico de lo irreversible, Amanda,
lo que hace temblar al más fuerte,
es el precio exorbitante de las segundas partes,
la colección de libros de reclamo,
la fe olvidada a la vuelta de la esquina,
la esperanza desnutrida que me tiene anclado
a la arena de tu playa sin fronteras.